Ninguém me tira da cabeça. Tudo isto é culpa do Ricardo. Sim o Ricardo. O guarda-redes. É que desde que ele marcou aquele penalti no Euro 2004 que os ingleses começaram a pegar connosco. E como se não bastasse, em 2006 voltou a provocá-los. Ora Inglaterra, ferida no seu orgulho decidiu vingar-se. Com futebol? Não. Não conseguem. Eles foram mais matreiros e atacaram-nos naquilo em que somos frágeis: Tudo o resto. Primeiro rebentaram com o Algarve enquanto destino turistico. Deram tanta cobertura ao desapareciemento da miúda que o ingleses deixaram de ter confiança para vir cá passar férias. Depois acolheram Vale e Azevedo. Quando lhes pedimos para nos devolver o ex-presidente do Benfica, eles deitaram-nos a língua de fora. Isto do Vale e Azevedo é importante: ele é o fantasma que 6 milhões de portugueses não conseguem apagar. Há gente a acordar com arrepeios às 3 e meia da manhã por o homem andar por aí, vivo, solto e sabe-se lá se a salivar e babar-se quando pensa na presidência do glorioso.

Agora vêm com esta história do Sócrates ter metido dinheiro ao bolso e mais não sei o quê. Pondo em causa o nosso governo, catano!

E aposto que já sei a próxima jogada maquiavélica... Provar que D. Afonso Henriques era apenas um puto que veio de férias com os seus papás ricos da riviera francesa e armou uma confusão num bar de Guimarães com adeptos do Vitória depois de ter bebdido uns copos. Consequentemente prova-se que Portugal não existe nem nunca existiu. Preparem-se. depois de termos ajoelhado a inglaterra [eu não tenho nada com isso, a culpa é do Ricardo ele é que devia ser chicoteado em praça pública até alguns dos seus órgãos internos rebentarem] para os súbditos de sua magestade só o nosso extermínio conta. Acreditem nisto. Bu. Medo.