Um magiar mendigo, uma guitarra, uma estação de metro, alguns trocos espalhados na cobertura da viola. Nada soava afinado. Nem a letra, nem os acordes. Há uns dias atrás vivi essa imagem. Cruel. Em todas as cidades é o mesmo cenário. Trágico. Nos grandes aglomerados, a pobreza é mais nua, previsível. Numa esquina movimentada espreita a repetição das desigualdades. Tamanha injustiça, dirão uns. É a vida, acrescentarão outros. Eu simplificarei: quando é que fazemos alguma coisa?