Gosto de gravar frases insignificantes ou enunciados mágicos, contas de cabeça ou cálculos rebuscados, nas margens de jornais, despidos ou recém-comprados. Em qualquer canto, agrada-me, realmente, reproduzir uma ideia, refutar um equívoco, esboçar um desabafo inconsequente. No fundo, é como se essas folhas de papel, amarradas às notícias do mundo, servissem de ardosa para gizar uma parte dos meus sonhos e purificar fios de memórias. E nas margens das manchetes, sensacionalistas ou monótonas, e também no corpo entre títulos gastos, que fico, meros minutos, horas a fio, a embrulhar momentos, num ritual próximo das varinas com o peixe vendido nas praças. É no mais reduzido espaço que, entre anúncios estranhos, corpos eróticos e retratos pálidos ou coloridos, eu pretendesse contrariar a descoberta com o outro. Confesso que escrever por cima de reportagens se revela ainda um feito curioso e um feixe catártico, sinal de uma luz tão intensa, a raiar o simbolismo de um mosaico de metáforas envergonhadas, quase tão próximo da pureza sagrada de um beijo roubado. E não fosse verdade aquilo que acabo de expressar, sentir e querer, com as mãos sujas das folhas de matutino, estaria a defraudar a minha própria necessidade. Nas páginas deste jornal, sem cheiro a sardinhas de olhos vivos nem fanecas frescas, posso ler: Nun`Álvares Pereira (a letras encarnadas) O Galahad português (em lettering preto), páginas 4 e 5 do P2, Suplemento do Público, num Domingo de Ramos, 2009, algures entre o mar, monstros marinhos e sereias perdidas.