Era um menino tímido, que trocava os vês pelos bês. Brincava com outras crianças. Numa tarde, na meia-hora de ar livre, quando a sineta se lembrava de acordar, o menino tímido reparou que outro menino troçava e dava pontapés numa menina. O menino tímido esqueceu-se 30 segundos da timidez e deu um murro no menino brincalhão. “Agora percebo o que quer dizer a expressão tudo ou nada”, interiorizou o menino tímido. E o menino brincalhão foi fazer queixinhas à professora. E o menino tímido meteu a língua de fora.

Vivemos dias, fruímos momentos com piada, não porque nos saiu um prémio na raspadinha, mas porque pisámos cocó de cão, colocado estrategicamente na linda calçada portuguesa, no elegante Bairro da Lapa.
Vivemos dias, fruímos momentos com piada, não porque nos vai sair o Euromilhões, mas porque repisámos, num intervalo de minutos, cocó de cão, colocado estrategicamente na linda calçada portuguesa, no elegante Bairro da Lapa.
Vivemos dias, fruímos momentos, genuinamente com toda a graça de Deus e mais quatro dentes do siso, não porque a Marisa Cruz vai exibir um novo penteado sexta-feira à noite, nem porque estes pés de chumbo calcaram o que não deviam (à terceira, era mesmo 5 números e 2 estrelas em cheio), mas porque descobri uma fracção do segredo do universo. Desconheço se terá a mesma piada que pisar consecutivamente pastel do Quatro Patas da Lapa, mas, desde já, sei que tenho de reaprender a rir de mim próprio. Chic a valer. Eça escrevê-lo-ia.

Arquipélago das Berlengas (Peniche).

Na Nazaré, como em muitas terras do litoral deste país, as peixeiras põem o peixe a secar ao sol. Em Lisboa, como em muitas cidades deste país, os vendedores de jornais, nos quiosques, estendem os matutinos, com molas. À espera que algum leitor queira levá-los para o escritório ou para casa. Mas, às vezes, mais valia que os jornais ficassem a arder ao sol, não porque mereçam esse tratamento inquisitorial, mas porque a histeria provocada pelo mais perfeito predador humano, o vírus, está a dar cabo da cabeça de muita gente. De repente, uma espiral de pânico invadiu os media. Uma vez mais, onde pára o bom senso? Quanto mata a malária todos os anos? UM MILHÃO? TRÊS MILHÕES? Nem sequer há dados rigorosos, tal é a barbárie. Como são africanos ou asiáticos, não interessa. E agora, porque um miúdo que veio dos EUA para Chaves, teve de ser hospitalizado, parece que vem aí o apocalipse?

Bem, prefiro ver a petinga a secar ao sol.

Admito que há objectos dos quais me tornei contagiosamente inseparável. Magnetiza-me, não tanto a funcionalidade, mas o seu perfume misterioso. Sobretudo, os objectos mecânicos, que seguem a lógica do funcionamento do corpo humano: todas as partes concorrem para a harmonia de um conjunto agrupado de elementos e é, nessa natureza, que reside uma sinfonia de perícia. Um relógio, por exemplo. Cada peça, mais simples, encaixa numa outra, mais emaranhada. No interior de um relógio moldam-se movimentos sensíveis, incansáveis, sagrados, litúrgicos. Tic tac, tic tac…
Ter um qualquer ter não faz de nós o que somos, apenas preenche um espaço para que o todo seja mais íntimo, belo e único. Nos objectos, sim, encontramos uma extensão da nossa vida. Como nos relógios…

A etiqueta esmaga a liberdade. A etiqueta aniquila a improvisação. A etiqueta é um disparate… No vestir, por exemplo. Será que temos de pôr uma camisa que combine com umas calças e um par de sapatos que não choque com umas calças? Raios de ditadura… e não se pode andar com a roupa sem passar, e não pode haver contraste de cores, e essa peça já não se usa...

A vontade é livre (com excepção, admito, no local de trabalho). A moda, que é a anti-arte mais cómica que conheço, não acolhe palmas com tanta despreocupação? Porque havemos de cobrir-nos com uma combinação tão séria, arranjada e simétrica?

Todos nós brincámos com um globo, ou tivemos um puzzle. Mas agora há o quebra-cabeças esférico... e dos Simpsons. Três ideias numa só, melhor que o kinder chocolat. Para os mais curiosos em conhecer esta admirável bugiganga-nongadget... visitem este blogue.

És caos e ordem, alfa e infinito, ómega e tudo, laço e conflito, segredo e palavra, verso e enunciado, sonho e facto, cidade e campo, labirinto e estrada, mulher e pedra, beijo e mar, noite e dia, letra e gatafunho, lágrima e gargalhada, mel e sal, memória e agora, céu e fogo, descoberta e incógnita, gota e sede, lugar e tempo, amor e razão, aparição e fuga, rosto e sombra, pétala e máquina, Lua e vazio, pão e fome, vida e mito, viagem e pausa, luz e caverna…

Quem não viu o filme TRÁGICO de sábado à noite, na RTP2, pode sempre passar os olhos e ouvidos por este clip. Ou pela versão da BBC.

Abençoo-os num arredado momento de inteligibilidade; amaldiçoo-os na primeira pausa fortuita. Não sei se por defeito, se por vício assimilado, mas capto, com destreza, os pormenores. Contrariamente aos grandes planos, afastados, com os quais me ludibrio facilmente, com os pormenores cristalizo um certo modo de reservar para mim o mundo. O processo é semelhante à fotossíntese das plantas: sintetizo pela luz a minúcia e, et voilà, aí encontro estranhos nutrientes. Absorvo e disseco uma margem invisível dos elementos que me rodeiam, a sua marca, a sua origem, talvez, o seu significado. A isto darei o nome de foto-essência, propensão para focar a singular e frágil beleza do que me envolve. Não raras vezes preferiria que a realidade estivesse desvitalizada.

A medicina prescreve: perante uma dor de cabeça, não totalmente desconcertante, 200 mg de ibuprofeno podem resolver a cefaleia. A minha receita é mais radical: porque não 200 gr de chocolate? Passo a explicar: não aconselho a ingestão desenfreada de barras de chocolate, ou em pó, mas atrevam-se a fazer um bolo de chocolate. 62% de cacau puro e 38% de falta de jeito (ou 38% de acaso deliberado) - consoante a arte para juntar os demais ingredientes – e a natureza, acompanhada por um forno a 210 graus Celsius, fará milagres.
Um bolo de chocolate é mais poderoso que qualquer princípio activo: apaga-nos uma dor de cabeça e ainda nos conforta o estômago. Infalível! Aviso: não aplicar a sugestão às dores de barriga.

As massas são contraditórias: tanto passam da repulsa como para a contemplação. Eu prefiro chamar a isto "massas com cara de cú". Antes de pensarmos o que o quer que seja, devemos efectivamente parar.

What´s the dream?, pergunta, afinal, Simon Cowell.

As asas servem para voar, não é o que diz a música dos GNR? Vi um pássaro amado, porventura um A 319, não sei se da TAP, se da Easyjet. Não consegui boleia. Apenas um relance para confortar-me perante o tráfego do eixo Norte/Sul.
Digamos que os caramelos estão para as crianças como os aviões estão para mim. Asas para voar...

Responda pausada e acertadamente à questão que lhe é colocada.
Advertências: cada resposta incorrecta é penalizada com metade do valor da cotação da pergunta; cada resposta incompleta terá a cotação proporcional. Faça uma boa gestão do seu tempo.

Cotação: 20 valores.

Das imagens, realistas, que está a ver, se pode concluir:

1. Bonito serviço;
2. Pura falta de jeito;
3. Desafinação total;
4. Pânico inaudível da guitarra;
5. Muda de profissão;
6. Arranja outro passatempo;
7. Se não fosse o programa “Novas Oportunidades”, não tinhas futuro;
8. Culpa de uma viola com quase 10 anos;
9. Nem penses que as estações de metro são a solução;
10. Bem feito por inventares acordes;
11. Momento de azar;
12. Instante de sossego para os vizinhos;
13. Sorte para os dedos;
14. Volta a pô-la no local de onde a tiraste;
15. Se te tornares metrossexual, uma manicura irá remediar;
16. Nem Nero foi tão longe com a sua lira;
17. Vais ser roubado no conserto;
18. Não vás a esse concerto;
19. Muda para pífaro, ouviste?;
20. Ao preço que está cada corda, mais vale comprar um jogo inteiro;
21. Tentativa desesperada de tocar China Girl, de David Bowie;
22. Mas essa música é tocável?;
23. No canal Panda fazem melhor;
24. Nenhuma das respostas anteriores está correcta;
25. Todas as respostas são válidas.

... aborde este assunto. Nada mais, nada menos... as Guerras Púnicas. Três guerras entre Roma e Cartago. Aníbal Barca, sentado no seu imponente elefante, desafia o poder romano... mas há um antes e um depois...

Há dias dei comigo a cometer uma originalidade: pus-me a pensar. E concluí: temos de ser mais simpáticos, e afectuosos, e amáveis, e generosos, com todos em geral e com cada um em particular. Em continuum. Não importa tanto as circunstâncias como os imprevistos, porque a maior tragédia que nos pode acontecer é perdermos o assento do autocarro, ou ficarmos sem banco de jardim.

Este blogue está a tornar-se num lugar comum. Dois autores desistiram definitivamente de nos brindar com as suas peripécias. Foram-se embora sem darem explicações.

Dos dois que mantêm alguma actividade, um até já vai ao ponto de negar a teoria do aquecimento global; o outro, não tem mais que fazer senão vender filosofia barata.

Como se não bastasse, a nossa audiência é semelhante à da TVI 24: devemos ter aproximadamente 4 leitores, sendo que 3 devem ter chegado por acaso (da Índia, também nos procuram, uau!).

A culpa para este caos tem um nome: o nome do blogue. Aliás, nunca percebi a sua origem. Alguém me explica?

As únicas pessoas que se dão (?) ao trabalho de nos comentar, ora a Raquel, e outrora a Sara (e esta já nem comenta!), vêm cá mais por amizade do que por curiosidade.

Não fosse o grafismo naïve, e algumas frases-feitas de autores esquecidos pela própria história, e este espaço já teria sido encerrado. Alguém quer mesmo saber do preço do petróleo? Que tipo de interesse tem a rádio Sun-Rays-Saturdays, quando disponibiliza músicas mais gastas que o vinil? O Gagtoon é humor non-sense ou mesmo a falta dele?

Nem sequer me atrevo a pedir sugestões! Faz-se o que se pode...

Afinal, não há qualquer equívoco. Quem vai abandonar a série é...

Ler aqui...

Bem-aventurados os que choram, porque serão consolados.

Bem-aventurados os mansos, porque possuirão a terra.

Bem-aventurados os que têm fome e sede de justiça, porque serão saciados.

Bem-aventurados os misericordiosos, porque alcançarão misericórdia.

Bem-aventurados os puros de coração, porque verão a Deus.

Bem-aventurados os pacificadores, porque serão chamados filhos de Deus.

Bem-aventurados os que sofrem perseguição por causa da justiça, porque deles é o reino dos céus.

Bem-aventurados sereis quando vos insultarem, vos perseguirem e, mentindo, disserem toda a espécie de calúnias contra vós. Alegrai-vos e exultai, porque será grande a vossa recompensa nos céus.

Bem, o mar é a arte do efémero, do improvável, da ilusão. Há uma certa cadência das ondas, um compasso das marés. Convergimos para um determinado ponto, onde o mar se cruza com o horizonte, e, aí, no tudo, descubro, em vão, um abrigo íntimo para o que secretamente me comove. O mar é uma concha tranquila. Salga-me, remove-me as lágrimas do imediato instante que sou (ou me tornei). O mar é assim: a arte do efémero, do improvável, da ilusão.

* 80 passos é a distância que encontrei, na areia, entre a preia-mar e baixa-mar.

Gosto de gravar frases insignificantes ou enunciados mágicos, contas de cabeça ou cálculos rebuscados, nas margens de jornais, despidos ou recém-comprados. Em qualquer canto, agrada-me, realmente, reproduzir uma ideia, refutar um equívoco, esboçar um desabafo inconsequente. No fundo, é como se essas folhas de papel, amarradas às notícias do mundo, servissem de ardosa para gizar uma parte dos meus sonhos e purificar fios de memórias. E nas margens das manchetes, sensacionalistas ou monótonas, e também no corpo entre títulos gastos, que fico, meros minutos, horas a fio, a embrulhar momentos, num ritual próximo das varinas com o peixe vendido nas praças. É no mais reduzido espaço que, entre anúncios estranhos, corpos eróticos e retratos pálidos ou coloridos, eu pretendesse contrariar a descoberta com o outro. Confesso que escrever por cima de reportagens se revela ainda um feito curioso e um feixe catártico, sinal de uma luz tão intensa, a raiar o simbolismo de um mosaico de metáforas envergonhadas, quase tão próximo da pureza sagrada de um beijo roubado. E não fosse verdade aquilo que acabo de expressar, sentir e querer, com as mãos sujas das folhas de matutino, estaria a defraudar a minha própria necessidade. Nas páginas deste jornal, sem cheiro a sardinhas de olhos vivos nem fanecas frescas, posso ler: Nun`Álvares Pereira (a letras encarnadas) O Galahad português (em lettering preto), páginas 4 e 5 do P2, Suplemento do Público, num Domingo de Ramos, 2009, algures entre o mar, monstros marinhos e sereias perdidas.

Incomoda-me que as pessoas, instruídas ou não, aparentemente civilizadas, continuem a abandonar animais, que rapidamente, de domésticos, passam à categoria de sem-abrigo, clandestinos, abandonados, sujos, feridos, com fome e sede, doentes, tristes, num gemer surdo, miar ou latir, em tom “Ajudem-me, que nada fiz para ser gato ou cachorro?"

Não são bichos, são seres vivos do mesmo círculo que nos talha. O modo como tratamos os nossos animais revela aquilo que somos enquanto sociedade, afinal.

Se paramos, perdemo-nos. E para nos perdermos, antes que seja em movimento. Viajar é mais que um apelo: é uma necessidade umbilical, quase fisiológica. Estar ali e estar onde...

Em Londres, apaixonei-me por uma belga durante 7 dias e 7 noites. Eu e 7 adolescentes. Chamava-se Eva, ou Iva. O nome era um pormenor semântico.

Em Veneza, molhei os pés, arrependi-me da máscara que não comprei. Fitei Lido e flirtei Murano.

Em Pádua, rezei a Santo António e vi mais flashes, em Verona, que personagens shakespereanas.

Em Fortaleza, pisei as areias coloridas, mas preferia as dunas brancas.

Em Nova Iorque, questionei-me nos destroços das Torres Gémeas, vi os fantasmas dos irlandeses que atracaram outrora esfomeados, junto à Estátua da Liberdade, subi ao Empire.

Em Natal, comprei um presépio artesanal, mas de qualidade duvidosa.

Em Oberstäufen, fui à neve e os flocos de neve foram ter comigo. Lembro-me tristemente do tsunami no sudeste asiático.

Em Roma, soprei uma moeda na Fonte dos Amores, Fontana di Trevi, e fiquei mais rico... Fui um romano de sorte por ter visto a fragilidade de um Papa humano no Vaticano.

Em Zurique, comprei um livro sobre a vida de Guilherme Tell.

Em Tessalónica, subi às oliveiras onde Aristóteles pensara que podia solucionar o mundo.

Em Santorini, fumei os ares que extinguiram os dinossauros, na mais esplêndida das luminosidades.

Em Dublin, desiludi-me com a mistura da cevada fervida. Bastou a espuma da Guiness.

Em Paris, tive o mais belo dos jantares, pelo Sena sereno. Eiffel foi um arquitecto de sonhos.

Em Amesterdão, fui ao Anexo da menina-prodígio. Não a vi, mas comunguei a dor dos seus passos.

Em Budapeste, não fosse o frio que me entrava nos ossos, e teria ficado mais tempo a contemplar as gotas do Danúbio.

Em St. Maarten, bebi chá de rum e fui um pirata nada belicoso.

No Tirol, Merano e Bolzano, espreitei pelo mais extraordinário dos vales. Percorri os trilhos de Sissi.

A Veneza voltei... primeira viagem num cockpit de um A319. Obrigado, comandante Daniel Faria.

Em Barcelona, vivi um susto, mas a arte aliviou-me desse momento.

…

No Domingo, vou nadar com os golfinhos. A muitas léguas daqui...
A terapia dos golfinhos funciona: nadam. Não julgam as pessoas, estranhos ou conhecidos. Nadam e não julgam, bonitos ou feios, ricos ou pobres. Nadam e não julgam.

Revivo, com alma, os anos em Braga; falta-me só um "bocadinho assim" para limpar isto; venham os aviões a seguir... Quantos são?!